“Только перестав быть собой, получаешь шанс обнаружить себя”(с) Макс Фрай
Сентябрь…Желтый? Оранжевый? Золотой?...Нет,пурпурный-цвета крови сочящейся из запястья…
Моя весна была по зимнему холодной и мертвой. Острой как лезвие бритвы, принесшей много боли и разочарования в жизни. Так почему моя осень должна быть такой же? Почему она бьет на отмашь по лицу уже первым своим днем? Зачем травит ядом еще теплых ночей и светом луны в окно. Зачем нашептывает на ухо горькие, колкие фразы?
По щекам медленно скатываются слезинки, капают с подбородка, срываются с ресниц, оседают на дне бокала.
Глоток-терпкий,горько-соленый, будто не вино тает на губах, а кровь…кровь…та, что когда-то текла в венах-теперь там яд. Разъедающий кожу, сочащийся из пореза на запястье. Слизываю жгучие капли, наслаждаюсь их острой сладостью раздирающей горло.
Глоток. Мысли несутся как сумасшедшие птицы, вырвавшиеся из душных клеток. Одна. Снова одна. Лишь далекая луна понимающе глядит в глаза. Вроде и хочет утешить, наобещать, что все еще будет, да не может солгать, в отличие от жестокого своего брата солнца, что приторно улыбается с небес, даря глупую надежду на лучшее.
Глоток. Сердце бьется медлительно, будто не хотя. Эта слабая мышца устала исправно исполнять свою работу, которая видимо и не нужна никому. Она устала бороться с хлесткими ударами жизни, их слишком много для такого маленького органа.
Глоток. Рука сжимающая бокал дрожит. Слишком много сил потрачено на попытки быть сильной. Слишком сильно сбиты костяшки пальцев в стремлении побороть стервозную дуру судьбу. Пальцы не выдерживают, разжимаются,бокал разлетается по полу осколками стекла и каплями вина.
И слабые руки в ничтожной попытке убрать эту неправильность порхают по паркету,натыкаясь на острые грани и смешивая вино с кровью.
Сентябрь…Для кого то золотой. Для меня багряный-цвета вина и крови…
Моя весна была по зимнему холодной и мертвой. Острой как лезвие бритвы, принесшей много боли и разочарования в жизни. Так почему моя осень должна быть такой же? Почему она бьет на отмашь по лицу уже первым своим днем? Зачем травит ядом еще теплых ночей и светом луны в окно. Зачем нашептывает на ухо горькие, колкие фразы?
По щекам медленно скатываются слезинки, капают с подбородка, срываются с ресниц, оседают на дне бокала.
Глоток-терпкий,горько-соленый, будто не вино тает на губах, а кровь…кровь…та, что когда-то текла в венах-теперь там яд. Разъедающий кожу, сочащийся из пореза на запястье. Слизываю жгучие капли, наслаждаюсь их острой сладостью раздирающей горло.
Глоток. Мысли несутся как сумасшедшие птицы, вырвавшиеся из душных клеток. Одна. Снова одна. Лишь далекая луна понимающе глядит в глаза. Вроде и хочет утешить, наобещать, что все еще будет, да не может солгать, в отличие от жестокого своего брата солнца, что приторно улыбается с небес, даря глупую надежду на лучшее.
Глоток. Сердце бьется медлительно, будто не хотя. Эта слабая мышца устала исправно исполнять свою работу, которая видимо и не нужна никому. Она устала бороться с хлесткими ударами жизни, их слишком много для такого маленького органа.
Глоток. Рука сжимающая бокал дрожит. Слишком много сил потрачено на попытки быть сильной. Слишком сильно сбиты костяшки пальцев в стремлении побороть стервозную дуру судьбу. Пальцы не выдерживают, разжимаются,бокал разлетается по полу осколками стекла и каплями вина.
И слабые руки в ничтожной попытке убрать эту неправильность порхают по паркету,натыкаясь на острые грани и смешивая вино с кровью.
Сентябрь…Для кого то золотой. Для меня багряный-цвета вина и крови…